Continuação do post anterior
Eu formara a ideia de
que seria melhor, nas minhas condições, que mamãe não morresse durante a noite,
pois a dificuldade de me locomover, somada a outros incômodos, não me
possibilitariam de dar-lhe toda a assistência que eu gostaria de oferecer a ela
nesse supremo momento. Quisera, antes, que fosse de manhã, depois de eu ter
dado as orientações necessárias ao desenvolvimento do nosso apostolado naquele
dia, e assim, poder estar ao lado dela quando Deus a chamasse a Si. Contudo,
não imaginei que esse passamento se desse tão logo.
No dia seguinte, 21
de abril, acordei e perguntei por mamãe. Disseram-me que o estado dela
permanecera mais ou menos o mesmo. Trouxeram-me o lanche da manhã e o jornal.
Ora, mal acabara de lê-lo, o médico que a assistia entra no meu quarto e me
diz: “Dr. Plinio, venha depressa. Dona Lucilia está morrendo!”
Tão rápido quanto me
era possível naquelas condições eu me dirigi ao quarto dela, e assim que
entrei, o médico me disse: “Ela já morreu”. Contou-me, então, que a respiração
de mamãe tornara-se cada vez mais ofegante, mas ela não quis me chamar. Quando
ele percebeu que eram seus últimos instantes, foi me avisar e, ao voltar, a viu
fazer um grande Nome do Padre e, em seguida, estender as mãos ao longo do
corpo. Entregara sua alma a Deus.
Tristeza envolta em suavidade
Apesar dos meus 60
anos, à vista de mamãe morta, chorei copiosamente, e em altos soluços,
entremeados com frases de gratidão e de amor para com ela. Na desolação
profunda em que me encontrava, repetia que ela era a luz dos meus olhos, o que
havia de mais precioso para mim na vida. Lamentei não ter podido vê-la no
derradeiro momento, e rezei muito por sua alma.
Depois disso, era
preciso que eu me aprontasse, e dei as recomendações necessárias para se
preparar o velório e o sepultamento. Curiosamente, enquanto fazia minha
toilette, não obstante a imensa tristeza que me confrangia, senti-me tomado de
uma tranquilidade suave e distendida, de maneira que o peso trágico do fato
deixou de acabrunhar a minha alma. Assim me foi possível estar o tempo inteiro
ao lado do corpo de mamãe, até a hora em que seria levado para o cemitério.
Era minha intenção
acompanhá-la até à beira da sepultura. Porém, a ferida cirúrgica no meu pé ainda
não estava inteiramente cicatrizada, de um lado; de outro, era-me muito penoso
vê-la pela última vez no caixão, e este em seguida ser depositado no fundo da
cova, coberto de terra... Não tive coragem. Permaneci no meu automóvel, à porta
do cemitério.
No restante do dia
passei recebendo os cumprimentos de parentes e amigos. Na manhã seguinte,
atendendo aos conselhos dos médicos que cuidavam de minha recuperação, dirigi-me
a uma fazenda que nosso movimento possuía no interior de São Paulo e ali fiquei
até retornar para a Missa do Sétimo Dia de mamãe.
Um sorriso do Céu...
Uma última
recordação. Como se sabe, segundo a doutrina católica, mesmo almas que
praticaram a virtude neste mundo podem passar pelo Purgatório, a fim de se
purificarem de alguma imperfeição. Se, conforme se lê em relatos de certas
visões, até mesmo almas de grandes santos tiveram de pagar esse tributo, era
natural que eu me perguntasse se a de mamãe não estaria ainda ali, purgando-se
de qualquer defeito. Essa idéia me incomodava, e eu, com confiança na
misericórdia divina, pedi a Nossa Senhora que me desse um sinal de que a alma
de Dª Lucilia já estivesse na bem-aventurança eterna.
Com essa esperança,
dirigi-me à Igreja de Santa Teresinha, no bairro de Higienópolis, onde seria
celebrada a Missa do Sétimo Dia. Ocupei um lugar no primeiro banco, junto com
pessoas de minha família, e notei que nos degraus do presbitério havia sido
colocada uma mortalha feita de rosas vermelhas, tendo no entroncamento dos dois
braços da cruz um lindo buquê de orquídeas.
Ora, no momento da
Consagração, surpreendo-me com este fato extraordinário: pela fenda aberta num
dos vitrais da igreja passou um raio de sol que incidiu exatamente sobre a cruz
de rosas, deslocando-se de modo lento até se fixar no buquê de orquídeas. Mas,
iluminou-o com tanta intensidade que a luz parecia penetrar as pétalas das
flores e fazê-las refulgir por dentro.
Ao término da
Consagração, o raio de luz deslizou em direção à porta oposta à sacristia e
desapareceu. Porém, moveu-se de um tal jeito que me fez lembrar o andar de Dª
Lucilia, e então me veio o pensamento, senão a certeza, de que aquele era o
sinal que eu havia pedido: “ela está no Céu!” Essa ideia muito me consolou, e
saí da igreja aliviado. Sem dúvida, podem as almas do Purgatório rezar pelas
que estão na Terra. A de mamãe, se lá estivesse, estaria pedindo por mim. Mas,
que alegria saber que ela já o fazia na visão beatífica, inundada daquela
felicidade eterna que um dia, pela misericórdia de Nossa Senhora, nos inundará a todos nós!
Extraído de conferências em 11/1/1982 e
20/4/1991
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